L’escamot de vol de l’anticicló de les Açores/ La cuadrilla de vuelo del anticiclón de las Azores, por Sergi G. Oset

Roggero n’era l’homicida. No en tinc cap dubte. L’ensinistrador de puces no podia suportar que l’escamot de vol de l’anticicló de les Açores fos l’espectacle mes llorejat del circ. Ell va posar l’insecticida que va acabar amb les meves estimades periplanetas auratus.

Les vaig enterrar en una capsa de sabates. Sempre més recordaré com les vaig trobar, panxa amunt, les potetes encongides en una última contracció agònica.

Les meves paneroles daurades i jo érem molt més que un equip i el seu instructor. Amics inseparables que havien superat mil penúries. Ens necessitàvem i ens estimàvem. Anys de treball minuciós, d’esforços constants dedicats a convertir-les en el grup d’acròbates més famós del continent, havien forjat un lligam indissoluble.

Vaig convidar Roggero a l’últim assaig abans de l’estrena i aquest va ser el meu error.
Les vaig presentar vestit amb un frac daurat, nou per a l’ocasió, interpretant una polca amb el violí. Elles apareixien dansant en filera i saludaven entre tombarelles i cabrioles.
Llavors, mentre pujaven fins el sostre de la carpa per executar el triple mortal amb manilles, jo encenia els anells de foc.
Recordo com plorava quan desplegaven la seva màgia: les piruetes perfectes, els arcs lluminosos traçats amb el parpelleig de les ales, escampant un polsim daurat, com amazones voladores encegant-nos amb la seva lluentor.

Mai els ulls dels homes podran contemplar tanta bellesa. Restaré per sempre com un fracassat que va ser incapaç de protegir el que més estimava.
Ara he tornat a l’illa on tot va començar.
Avui, dret sobre els espadats, desafiaré l’onatge, tocant una última polca com el dia llunyà en que un tifó em va dur les meves camarades.
Després tornaré a ser el borratxo d’abans. D’aquí un temps, quan l’alcohol esmorteeixi el dolor, hauré oblidat si l’escamot de vol de l’anticicló de les Açores va existir un dia, o només va ser producte de les meves al·lucinacions.

Fi.

Roggero era el homicida. No tengo ninguna duda. El adiestrador de pulgas no podía soportar que la cuadrilla de vuelo del anticiclón de las Azores fuera el espectáculo más laureado del circo. Él puso el insecticida que acabó cons mis queridas periplanetas auratus.

Las enterré en una caja de zapatos. Siempre recordaré cómo las encontré, boca arriba, las patas encogidas en una última contracción agónica.

Mis cucarachas doradas y yo éramos mucho más que un equipo y su instructor. Amigos inseparables que habían superado mil penurias. Nos necesitábamos y nos queríamos. Años de trabajo minucioso, de esfuerzos constantes dedicados a convertirlas en el grupo de acróbatas más famoso del continente, habían forjado un lazo indisoluble.

Invité a Roggero al último ensayo antes del estreno y éste fue mi error. Las presenté vestido con un frac dorado, nuevo para la ocasión, interpretando una polca con el violín. Ellas aparecían danzando en fila y saludaban entre volteretas y piruetas.
Entonces, mientras subían hasta el techo de la carpa para ejecutar el triple mortal, yo encendía los anillos de fuego.
Recuerdo cómo lloraba cuando desplegaban su magia: las piruets perfectas, los arcos luminosos trazados con el parpadeo de las alas, esparciendo un polvillo dorado, como amazonas voladoras cegándonos con su resplandor.

Nunca los ojos de los hombres podrán contemplar tanta belleza. Permaneceré para siempre como un fracasado que fue incapaz de proteger aquello que más quería.
Hoy he vuelto a la isla donde todo empezó.
Hoy, en pie sobre los acantilados, desafiaré el oleaje, tocando una última polca como el día lejano en que un tifón me trajo a mis camaradas.
Después volveré a ser el borracho de antes. Dentro de un tiempo, cuando el alcohol amortigüe el dolor, habré olvidado si la cuadrilla del vuelo del anticiclón de las Azores existió un día, o sólo fue producto de mis alucinaciones.

Fin.

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